Doblepensar

Es el colmo que una canción como Tengo, de Sandro, tenga el poder de conmoverme, alegrarme el día entero y describir exactamente cómo me siento en este momento.

Mi mamá me lo había advertido: de tanto burlarme, un día me iba a terminar gustando.

SUENA: Tengo — Sandro

Hoy hablamos de mi hogar, dulce hogar.

1) ¿En que tipo de vivienda vives: casa, piso, chalet, de propiedad, de alquiler, en casa de tus padres, en residencia de estudiantes…?

Vivo en la casa de mis papás, a la que no llamo ‘casa de mis papás’ sino ‘nuestra casa’. Me gusta mucho vivir acá, aún cuando todavía existen personas que se quejan de la lejanía. Pero bah, si me quieren me buscan. El único inconveniente es que no puedo salir mucho de noche por asuntos de transporte. Dependo del Transmilenio como de una sonda con suero.

2) ¿Cuál es tu estancia favorita de la casa?

Toda la casa me gusta, especialmente la sala, que es donde están todos los equipos interesantes de esta familia (compu, tele, equipo de sonido, poltronas delis). Creo que gran parte de la vida de mi clan (¡soy Duncan McLeod, del clan McLeod!) transcurre en la sala. El cuarto es para dormir, leer y reflexionar.

3) ¿Cuál es el último objeto que has comprado para la casa (o para tu habitación)?

Nada. Lo último que llegó a mi cuarto fue una shisa de Okinawa, y eso fue en julio. Las cosas de mi hogar las trae mi mamá, y siempre está trayendo algo entonces nunca sé qué es lo más nuevo…

4) Si pudieras elegir, ¿qué obra de arte te gustaría tener en el salón?

Me gustaría volver a tener el afiche de ángeles que tenía en mi cuarto del dormitorio de Loras. También me gustaría tener Beech Forest, de Gustav Klimt, del cual también tenía un afiche en mi dormitorio…

…o Les Yeux Fermés, de Odilon Redon.

5) Nunca sales de casa sin…

Ropa.

SUENA: Patch Adams

Esta prenda…

Se encarga mágicamente de eliminar todo el sex-appeal que un hombre pueda tener.

SUENA: Slow Like Honey — Fiona Apple

Cuando él le grita al mundo que es malo, malo, malo, que su corazón es negro, negro, negro putrefacto, y que todas las bajezas del universo le serán atribuidas a él algún día —él, que anhela haber sido la sombra en las escaleras a la entrada de un banco en Hiroshima—, no puedo dejar de pensar en un arco iris que él desesperadamente intenta recubrir de tinta negra e infecciones.

Debió haber cumplido lo que prometía. Jamás debió haber amado todo aquello que desprecia, en vez de ridiculizarse como una flor que repudia sus propios pétalos. Cuando repite ese extraño juramento de amor/horror a su esencia, no puedo dejar de pensar en un gigantesco oso a la entrada de mi casa. Era un oso que tocaba trompeta a las mil maravillas, un oso que escribía poesía, un oso de voz muy bonita y dicción bastante limpia. Él y yo habíamos coincidido una vez sin saber quiénes éramos, escribiendo frases en busca de un premio. Me contó que había cometido un error muy tonto para no seguir participando en eso. No sé, no sé, sólo sé que ese día no lo vi.

Prometió, prometió, prometió… prometió una vida hermosa entre todo aquello que ahora niega, entre un amor verdadero que sucedería en el momento exacto de ver un oso parado en la puerta de mi casa. Esperé la Maldad. Esperé ver a los Cuatro Jinetes del Apocalipsis advirtiéndome “¡Ten cuidado con ese hombre!” …pero todo lo que me fue posible ver ese nublado día fue un ser absolutamente tierno. Tal vez la Maldad se disfraza de oso en sus mejores días, cuando sale al cine con las ingenuas mujeres que depositan una fe ciega en la poesía, en la afinidad, en una hermosa voz de dicción limpia.

Sí, señores, yo salí con la Maldad una mañana… esa misma Maldad que me maldice por no haber respondido a sus acertijos de esfinge obscena, por no haber jugado sus juegos de soledad compartida y convertida en catarsis del infierno. La Maldad aúlla que la vida no está en los libros, pero en silencio él sabe perfectamente que en los libros consultó su destino y de los libros brotaban sus palabras, textualmente, sin comillas, arrebatadas de sus verdaderos autores. La Maldad chilla un estridente jamás, pero en mi oído quedó depositado su siempre, suave como su voz, dulce como su sonrisa.

Cuando él le grita al mundo que es malo, malo, malo, que su corazón es negro, negro, negro putrefacto, y que todas las bajezas del universo le serán atribuidas a él algún día —él, que anhela ver sus dedos fundidos y su rostro cubierto de queloides—, no puedo dejar de pensar en un arco iris que él solía mantener brillante mientras hacía planes para miles de fines de semana que compartiría conmigo, disfrazado de oso.

No puedo evitar sonreír, reírme de esa polución que intenta esparcir por el mundo y que en realidad no tiene.

SUENA: Criminal — Fiona Apple

¡¡¡Se acabó Blogstop!!! Buaaaaaa, mi juego mentor… No puedo creerlo. Fui adicta a ese juego hasta que creé Acrónimos. Siento un profundo respeto por Blogstop y Sam, su creadora… Como Quetzalcoatl, impartió su sabiduría y se fue.

SUENA: Bright Eyes — Jason Mraz