Doblepensar

No soy de aquellas personas que suele opinar abiertamente y defiende a morir su punto de vista. Ahora, si bien en persona digo una que otra cosa (dependiendo del interlocutor), en la vida escrita me limito a leer y refunfuñar o quejarme ante mi interlocutor de confianza más cercano. Alguna vez me atreví a expresar lo que pensaba, pero mi reacción ante la crítica llegó al extremo de retirarme de TOL temporalmente. Me trajeron de vuelta la novedad de TOL-Talk y un mensaje del Sr. Guillot, pero ésa es otra historia.

La sensación que me quedó después de este episodio fue de pesar, de haber deseado haberlos enfrentado para así haberme hecho entender, o al menos haberlos ignorado a todos y haberme mantenido ahí, en mi incomprendida esquina. Digo incomprendida porque lo que dije fue tomado exactamente por su contrario. Ya no recuerdo bien el modo en que lo escribí, así que no puedo arreglar el malentendido surgido de una aparente redacción pobre. Sin embargo, ha pasado mucho tiempo desde el incidente y sigo pensando en la relación foto femenina – comentarios.

La reacción de las personas con respecto a los retratos de personas normales es muy diferente en el caso de los hombres que en el de las mujeres. La foto de un hombre cualquiera (no un modelo ni alguien haciéndose pasar por modelo) no suele suscitar reacción alguna, salvo uno que otro chiste o comentario acerca del entorno. Sin embargo, una mujer siempre será susceptible de ser calificada. La mujer no puede deshacerse de su condición de objeto de deseo, y así, no importa la circunstancia si se puede evaluar la calidad del objeto en su implícita misión de recrear la vista. De esta manera, la simple imagen de un ser amado es fácilmente confundida con la última exposición de hotornot.com. Un camino transitado en una universidad es una pasarela de ladrillo con filas de jueces no siempre silenciosos. El mundo para una mujer es un gigantesco certamen del que muy pocas salen bien libradas. Obviamente es un evento retorcido y que carece de toda conexión con una realidad lógica (¿una mujer normal, con hijos, hogar y trabajo encima, puede ser igual a las modelos cuya ocupación es su cuerpo?), pero que acaba por calar en la gente como si fuera la única verdad. Al fin y al cabo, en un un mundo donde los medios muestran una realidad que no es la nuestra pero asegura serlo, lo único que hay por esperar es este afán de encontrar en las calles lo que prometen las pantallas.

Un espectador apaga la televisión y encuentra por ahí la decepcionante foto de una mujer como todas, una con cualidades y defectos como los que posee el hombre — eso sí, cada vez menos admisibles, el culto al cuerpo que en principio parece dirigido sólo al género femenino se va propagando por toda la raza humana —. Algún día él también será juzgado, pero por ahora él se dedicará a juzgarla a ella.

[ Two Steps Behind — Def Leppard ]

Si de mi cabeza fluyeran las palabras precisas para describir las fugaces imágenes que de cuando en cuando atraviesan mis córneas, tal vez escribiría más seguido. Sin embargo, al mismo tiempo, si escribiera más seguido habría más posibilidades de que las palabras se pulieran a fuerza de tanto uso. Mis dedos al teclado serían las olas que frotan lenta y delicadamente el trozo de vidrio que ha caído en la playa, esculpiendo el burdo filo hasta convertirlo en verde gema.

Si mis nervios vibraran como arpas enredadas que curiosamente funcionan bien, si las sinapsis fueran golpes de martillo en el interior de un piano, seguramente mi guitarra sería la confidente de muchas más canciones que no habrían de abandonar las paredes de mi habitación. Mis uñas rasgarían los apretados anillos espiralados de metal hasta sacar de ellos el sinuoso camino por donde se deslizaría mi polvorienta voz.

Hace tanto no conozco la alegría del nacimiento de un nuevo personaje, hace tanto no logro hilar ideas en impalpables telares… Dos arañas cuelgan de ramas carnosas, anhelando tejer el aire pero sabiéndose incapaces. Miles de minúsculos ojos leen las letras que corren en ríos caudalosos, las descomponen en un caleidoscopio de sueño inalcanzable y se apartan para devorar el tiempo multiplicando jeroglíficos recién decodificados.

Tal vez algún día los ejércitos de abstractos dibujitos cobrarán sentido, y de los charcos emanarán riachuelos torpes en busca de la grandeza de las corrientes importantes. No obstante, el crecimiento tomará el tiempo que tarden las olas en hacer de un fragmento de vidrio un dije de transparente jade artificial. Posiblemente la esquirla abandone el baile pronto para permanecer enterrada en la arena y corte el pie de algún transeúnte distraído.

[ Left for Dead — Voodoo Glow Skulls ]

Se abren los ojos y se trata de recordar una sola línea melódica de las escuchadas la noche anterior. Nada sale. Sonaba un instrumento, como un saxofón alocado… pero sólo queda el ritmo. El ritmo. El ritmo. El ritmo. Bum, ts, bum, ts, bum, ts. Breves instantes lo hacen más lento, pero esa variación tampoco queda. ¿Más rápido? No, nunca fue más rápido. Monotonía. Mujeres muy parecidas entre sí. Cigarrillos prendidos. Ahora todo apesta a cigarrillo. Bum, ts, bum, ts, bum, ts. Una voz familiar dice que es la única música que los americanos pueden bailar porque no saben bailar. Sí, cualquier cosa sale, es la respuesta. Las voces conversan en inglés. Bum, ts, bum, ts, bum, ts. Era un rincón que se hacía cada vez más apretado, paredes humanas que se cierran, doncella de hierro con codos por púas. Bum, ts, bum, ts, bum, ts. Había besos por todas partes, para todos, aún para el aparentemente desafortunado señor de la tonsura con pelo largo de voluntad propia. Besos para el de camiseta de rayas y cara grande y cuadrada. Besos lejanos, besos en este rincón que alguna vez fue un amplio sector contra la pared. Bum, ts, bum, ts, bum, ts. Monotonía. Hay un televisor. La gente se detiene, convetida en un coro que entona un triste y breve Aaaaaaah por el temprano accidente de automovilismo. Monotonía. El ritmo parece cambiar tan sólo para regresar a lo mismo. Bum, ts, bum, ts, bum, ts. Las pelvis se mueven pero no tanto. La música apenas rápida se puede convertir en un suave arrullo. Se siente o se ignora. Besos. Bum, ts, bum, ts, bum, ts. La eterna percusión se siente o se ignora. Se ignora. Este zapateo se ha vuelto automático. Se ha tomado suficiente gaseosa. Bum, ts, bum, ts, bum, ts. Se acabó. Estuvo bien. Se abren los ojos en el bus, con dolor de garganta y la audición disminuida. No queda ninguna melodía.

[ La fuerza del destino — Fey ]

Cuánto tiempo hacía que se había decidido ir a ver Guadalupe años sin cuenta en ese teatro. La noche debía transcurrir de acuerdo al programa, ¿o no?

Cuesta arriba mencioné la existencia de un restaurante serbo-yugoslavo que no había visto antes. Seguimos subiendo. Un taxista y una señora peleaban en la mitad de la calle. La señora estaba dispuesta a cotizar el daño y pagarlo, pero no a entregarle “ni un televisor ni un cheque”.

Llegamos y quedaban cinco boletas para siete espectadores, de los cuales éramos él y yo los dos últimos. Salimos. El taxista y la señora seguían peleando. A la vuelta de una esquina casi hay otro accidente, pero de dos personas cruzando perpendicularmente. Todo esto es visualmente cómico, pero no tengo mucho ánimo de escribirlo con cuidado. Estoy tomando el blog de cuaderno de notas, de memorias a la carrera.

Nos detuvimos ante la puerta del restaurante serbio-yugoeslavo. Nos miramos. Nos encogimos de hombros. Entramos.

La chef nos invitó a sentarnos más cerca de la chimenea, al lado de donde ella y sus amigos departían. Había fotos de sitios bonitos en las paredes, con explicaciones en alfabeto cirílico. Prepararon la comida rapidísimo. El pan serbio resultó muy rico, es como almojábana sin queso pero con hierbas. Los nombres de los platos son impronunciables; sólo podría decir que comimos arroz con atún y algo más y berenjena rellena de carne, papa, cebolla y algo más. Parece como si en Serbia-Yugoslavia sólo existieran las berenjenas y los pimentones. Nos sirvió de tal manera que compartiéramos ambos platos y así —dijo ella —probáramos de todo. Nos ofreció postre o café turco pero nos advirtió que no teníamos que irnos del restaurante si no queríamos, que podíamos quedarnos a charlar. Después de pensarlo brevemente pedimos postre y la chef nos explicó hasta cómo comerlo. Exquisito. Mientras charlábamos, bailó música de Kosovo para sus amigos enfrente de nosotros; se veía bastante alegre. “Gracias por visitarnos”, dijo con un tono bastante cálido cuando nos fuimos.

Me pregunto dónde terminaremos la próxima vez que tengamos un plan establecido. ¿Qué sitios insólitos nos esperan?

[ Dead Bodies — Air ]

Entre nuestros planes se encuentran las charlas de Yu Takeuchi, la pizza por metro y la nieve de dos sabores compartida. Con ustedes, el pequeño Himura.

[ la voz del gran Himura ]