Soy la mano por la cual las demás huyen de las varillas,
la boca que contagia el aire de infectas explosiones,
la respiración hipada que bombardea el silencio.
Soy la voz de un ser poseso por débiles grillos ancianos,
la lámpara carmín de un Rudolph sin cáscara,
el cañón de balas irremediablemente atascadas.
En mí se conjugan los recetarios de todas las abuelas,
las lanas de todas las madres desveladas,
las muecas agrias de todos los hermanos asqueados.
En mí se halla el deseo de un caracol,
del oso primaveral en invierno,
de los parques abandonados.
Ojos de pez de cueva,
mi cuerpo es roca sumergida
dentro de un negro pantano de miel, de limo, de fango,
Confinado anaerobio forzado
en un Ártico personal dentro del trópico—
una muestra gratis del Hades en la última esquina lluviosa.
SUENA: Colors of the Wind — Pocahontas
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