Llevo alrededor de un mes readecuando un cuarto de dormitorio universitario cuya anterior ocupante probablemente no pas\u00f3 m\u00e1s de dos d\u00edas en \u00e9l, o jam\u00e1s existi\u00f3 pese a la insistencia de los sobres con su nombre acumulados en el buz\u00f3n de correo. Los corredores del edificio en el que habito se encuentran vac\u00edos. Si aguzo el o\u00eddo hay conversaciones en chino, cosas que se caen, puertas que se cierran estrepitosamente y pasos con zapatos de tac\u00f3n. De resto, el silencio y el cerezo que perdi\u00f3 su esplendor con el \u00faltimo p\u00e9talo ca\u00eddo y ahora es un \u00e1rbol m\u00e1s, otra mancha verde sobre el fondo verde que lo engulle todo.<\/p>\n
\u00daltimamente me ha acosado la certeza de no poder llegar a conocer este pa\u00eds (ni sus lugares, ni su gente, ni su cultura) jam\u00e1s. Las caminatas sin rumbo, las innumerables fotos, los nimios souvenirs\u2014nada es susceptible de convertirse en prueba tangible de mi estancia en este pa\u00eds indescifrable. Nada de lo que he hecho puede explicar ni un fragmento de lo que significa vivir en Jap\u00f3n. Soy la pasajera del tren que toma el asiento de la ventana y se pone a dormir, la extranjera que no atina a preguntarse acerca del mundo que se despliega ante ella. \u00bfDe qu\u00e9 me sirve tomar con desespero el tren a Tokio si siempre regresar\u00e9 a mi nicho en el bosque con las manos vac\u00edas?<\/p>\n
Todas las ma\u00f1anas abro los ojos y me encuentro rodeada de un silencioso desorden disfrazado de calor humano, la desolaci\u00f3n de la luna a pesar de las huellas de Armstrong. Si tan s\u00f3lo enviase perezosamente una mano hacia el otro extremo de mi cama y no encontrase un tel\u00e9fono celular a medio cargar, un libro, el control remoto de un computador; si en vez de objetos estrujados bajo mi espalda pudiese hallar un brazo, y tras el brazo un par de p\u00e1rpados cerrados…<\/p>\n
Cu\u00e1nto me tom\u00f3 comprender que el hogar no est\u00e1 en las calles atestadas ni en la imponente vista que ofrece un balc\u00f3n, ni siquiera en el color de las paredes que s\u00f3lo ven quienes est\u00e1n adentro. El hogar se encuentra en los ojos que ven el mismo arco iris, los pies que recorren los mismos caminos, las voces innecesarias que prefieren callar ante un descubrimiento compartido. La ciudad, el pueblo, el campo abierto, despiertan en el h\u00e1lito de quienes los describen con frases encriptadas. No se puede aseverar la existencia de una luz hasta que alguien m\u00e1s ha sentido su calor.<\/p>\n
[ \u5e7b\u60f3\u306e\u82b1 \u2014 BUCK-TICK ]<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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